Auszüge aus ihren Aufzeichnungen

„Wir alten Österreicher“

Nora BERSA von LEIDENTHAL

(1889 - 1977).

Vater: Hugo Bersa von Leidenthal.

Mutter: Sophie Bersa von Leidenthal geborene Hüpeden.

Ehegattin von  Otto URBAN  (09-05-1914). 

Geschwister: Alexander („Ande“) und Hilde Bersa von Leidenthal.

Kinder: Ernst (1915), Edmée (1916).

                         „Ich, zum Beispiel, bin in Triest geboren, meine Mutter in Tarnopol in Galizien, deren Mutter in Mako in Ungarn, deren Mutter wiederum, meine Urgroßmutter, in Cremona in der Lombardei. Damals waren sowohl Galizien als auch Ungarn und die Lombardei österreichisch. Beim Durchblättern der Dokumente, alten Briefen, Tagebücher und Zeitungen fallen die Unterschiede der Sprachen, des Standes und der Art zu leben und zu denken auf. Wenn auch noch so verschieden in Herkunft und Lebensführung, waren alle diese Menschen Österreicher. Sie waren vereint durch Tradition und dynastische Treue und eine in Jahrhunderten erworbene Brüderlichkeit und Toleranz".

"Ein Urgroßvater meines fast ausschließlich italienisch sprechenden Vaters, Johann Josef von Prechtl, war Gründer und Direktor der Technischen Hochschule in Wien, sein Großvater mütterlicherseits, Carlo Lanza di Casa-Lanza, ein gebürtiger Neapolitaner, hatte in Paris Archäologie studiert, in Dalmatien den Palast des römischen Kaisers Diokletian freigelegt und war dann schließlich k. k. Ministerialrat und Direktor des Antikenmuseums in Wien geworden. Unter den Vorfahren meiner Mutter gab es keine Wissenschaftler. Sie waren Adelige aus Turin und der Lombardei und dienten ihrem Kaiser bei der Kavallerie. In trostlosen Orten wie Tarnopol und Mako führten die Offiziere und ihre Familien das anspruchsvolle und anspruchslose Leben ihres Standes, das glänzende Elend für Kaiser und Vaterland. Mein Vater war Kapitän langer Fahrt. Sein Bruder und mein Bruder dienten bei der k. k. Marine. Die Familie meines Mannes kommt aus Württemberg und Krakau und fünf aufeinanderfolgende Generationen waren österreichische Offiziere.

Es täte mir leid, wenn so vieles, was in der Familie noch an die alte Monarchie erinnert, an ihr Entstehen, ihre Macht und ihren Untergang, vieles von dem, was ich als Kind gehört, was ich als Erwachsene erlebt habe, in Vergessenheit geriete. Wenn die Menschen jener Tage ganz verschwänden, als hätten sie nie gelebt. Tote sollen nicht sterben.“

„Windisch-Feistritz war ein kleiner Ort mit 1.500 Einwohnern, davon 800 Dragoner. Zwei Eskadronen des 5. Dragonerregiments, dessen Kader und Regimentskommando sich in Marburg befanden, waren hier in Garnison. Sporenklirrend, in schwarzen Stiefeln, roten Hosen, hellblauen Röcken mit gelben Aufschlägen, das rote Käppi schief auf dem Kopf, stolzierten die Dragoner durch die Gassen. Das heißt eigentlich über den Platz, denn aus viel mehr bestand das Städtchen nicht...."

„Otto hatte die Kriegsschule vor sich, weil er sich zum Generalstab gemeldet hatte. Für mich wieder war die Kautionsfrage [für die Heirat] nicht so einfach zu lösen. Man muß nämlich wissen, daß die Gage eines Offiziers so gering war – denn es war eine Ehre Seiner Majestät dienen zu dürfen, und keine Versorgung –, daß sie für ihn selbst nicht ausreichte. Die meisten, besonders in der Kavallerie, waren auf eine Apanage angewiesen. Daher verlangte der Staat, im Falle einer Verehelichung, daß für die jeweilige Frau eine Kaution zu erlegen sei. Diese Kaution betrug 75.000 Kronen und mußte in pupillarsicheren 5%-Staatspapieren angelegt werden, so daß der Staat gewissermaßen in der Lage war, das standesgemäße Leben der Frau zu überwachen. Was nach Papas Krankheit an Vermögen übriggeblieben war, trug, in Lloydaktien angelegt, zwischen 20 und 30 %. Mein Einkommen reduzierte sich somit auf ein Viertel. Von Seiten meines Zukünftigen war nicht viel zu erwarten. Der alte General Urban hatte zwar aus dem Besitz seiner Frau ein Mustergut gemacht, das seine Mastochsen nach Wien ins Hotel Sacher lieferte. Aber er war seit Jahren tot und seine Frau so ahnungslos, das Gut so verschuldet, daß es die Apanage an den Sohn nicht mehr trug. Ich war verlobt. Aber damit begannen meine Sorgen. Denn mit der Kaution allein war es ja nicht getan. Nebenher mußte noch alles beschafft werden, was zu einem Haushalt gehörte, der nicht, wie der Mamas jetzt, auf ein Minimum reduziert war. Er sollte standesgemäß sein. Ich wollte in Görz, Marburg oder Windisch-Feistritz nicht eingeschränkter leben als die anderen. Um mein Budget nicht zu überschreiten, mußte ich mir meine Aussteuer gut überlegen. Als Ottos, meines Bräutigams, Mutter plötzlich gestorben war, wurde das Gut verkauft. Kein roter Heller blieb übrig“.

„1914 heirateten Otto und ich am 9. Mai. Es war eine sehr unscheinbare Hochzeit.“

"Den ersten Schreck erlitt ich bald. Otto kam vorzeitig aus der Kaserne und bat: „Kannst Du mir 100 Kronen leihen?“ „Du kriegst ja heute deine Gage?!“ Er lächelte entwaffnend: „Am Papier hab' ich sie ja schon bekommen. Ich habe 100 Kronen zu refundieren. Schulden!“, sagte er, „Rennfond, Kranzfond, Messefond und vergiß nicht den Schari!“ Und verschwand, die 100 Kronen in der Hand. Ich hatte zwar nicht gleich verstanden. Aber soweit gehörte ich schon zur Kavallerie, daß ich wußte, was ein Schari war – das Chargenpferd! Jeder Kavallerieoffizier hatte, wenn er ausgemustert wurde, Uniform, Sattel, Zaumzeug und ein eigenes Pferd mitzubringen. Der Staat stellte ihm ein zweites zur Verfügung. Meist ein vierjähriges ungarisches Vollblut, das er zuzureiten hatte und das nach vier Jahren, nach einem Entgelt von 900 Kronen, ihm gehörte. Das war das zweite eigene Pferd, der Schari. Er hatte es noch vor unserer Ehe übernommen und noch nicht voll ausbezahlt. Daher ... Übrigens wurden diese Pferde, nachdem sie ins Eigentum der Offiziere übergegangen waren, von deutschen Pferdehändlern sehr gut bezahlt. Gut zugeritten, übernahmen sie deutsche Stabsoffiziere für relativ hohe Summen. Für unsere Offiziere mit ihren niederen Gagen war so ein Verkauf oft ein Retter in der Not“.

„Im Großen und Ganzen verliefen die Tage alle gleich. Wie immer ritten die Eskadronen, ihre Offiziere voran, auf den Exerzierplatz. Die Trompeter bliesen, die Hufe klapperten, die Pferde wieherten. Nach einer halben Stunde wieder Pferdegetrappel: der Oberstleutnant und seine junge Frau. Sie im Damensattel, eine schöne Erscheinung. Dann kamen die Herren aus der Kaserne. Am Nachmittag war der Dienst mässig. Wir ritten aus, machten Besuche, fuhren spazieren“.

"Es war entspannend zu wissen, daß es jetzt, bis auf geringfügige Änderungen, keine besonderen Überraschungen für uns geben würde. Natürlich würden auch wir Kinder haben. Und man wußte genau, Otto würde in zwei Jahren Rittmeister werden und es acht Jahre bleiben, ehe er Major werden würde. Dann würde es so weitergehen, bis zum General wie Vater und Großvater".

"Wenn ich mich in der Hoffnung gewiegt hatte, hier einen Menschen mit etwas anregenderen Interessen zu finden, hatte ich mich getäuscht. Die Herren sprachen durchwegs von Pferden, Reiten und Kaserne, allenfalls fielen ein paar Bemerkungen über Vorgesetzte, von Otto mit spöttischem Witz erzählt. Die Damen sprachen von ihren Kindern, ihren Männern, von Verwandtschaft und Gesellschaft. Tiefgründige Gespräche gab es nie. Nur mit dem Oberstleutnant [Thurn]. Er hatte Verbindungen zum Auswärtigen Amt und war voller Interessen. Er sah nicht besonders optimistisch in die Zukunft: 'Seit der Annexionskrise stinkt es in Europa. Und unser guter Conrad hört nicht auf, zum Präventivkrieg zu hetzen. Gut, es ist sein Geschäft! Aber von den Verantwortlichen weiß keiner, was Verantwortung ist.'“

"Es war der 28. Juni 1914. Wir waren seit sechs Wochen verheiratet. Der Divisionskommandant war in Bleiburg auf der Jagd. Er hatte uns durch seinen Chauffeur eine Rehkeule geschickt. Sein Jäger hatte zweifellos die abgelegteste ausgesucht und frühzeitig verpackt. Als wir sie aus dem Papier wickelten, stank sie erbärmlich und wimmelte von Würmern. Wir läuteten dem Diener, damit er sie sofort im Garten vergrabe. Dann machten wir uns daran, ein Gedicht auf ein Reh zu entwerfen, das, obwohl erschossen und um seine Beine gebracht, immer noch laufen konnte. Wir stritten uns um die besseren Einfälle, als der Sohn des Bürgermeisters die Tür aufriß und schrie: „Der Thronfolger ist ermordet worden!“ Ehe wir eine Frage stellen konnten, hatte er die Tür wieder zugeschlagen, um mit seiner erschütternden Nachricht als erster von Haus zu Haus zu laufen. Uns war das Herz stehengeblieben! Entsetzt sahen wir uns an und dachten dasselbe: Das ist der Krieg!

Unter den sieben Kastanien sammelten sich die Menschen. Fassungslos standen sie herum. Und immer Neue kamen hinzu: der Apotheker und der Bäcker, der Richter, den man sonst nie sah. Alle drängten zu Käthe Stingl, der Postmeisterin, die es ja am besten wissen mußte, denn sie hatte die telephonische Nachricht empfangen.

Alle redeten durcheinander, die Fragen überstürzten sich: „Woher wissen Sie es?“ „War es eine Bombe?“ „Und sie? Die Herzogin?“ „Wo? ... In Sarajevo!“ „Natürlich! Dort waren Manöver. Der Erzherzog ist hingefahren.“ „Sie ist mitgefahren weil sie dort gefeiert wird wie eine Kaiserin und nicht wie bei Hof, wo man sie wie eine Hofdame behandelt.“

Oberleutnant Graf Bissingen, kurz zuvor noch im Reitlehrerinstitut in Wien, war von unseren Herren am besten unterrichtet. Er sagte: „Falsch! Der Thronfolger ist vor Attentaten gewarnt worden. Die Herzogin ist mitgefahren, weil sie Angst um ihn hatte.“

„Feldzeugmeister Potiorek hat doch für Ruhe garantiert?!“ „So eine Schlamperei ist nur bei uns möglich. Man weiß doch, daß die Serben den Trialismus, wie er dem Thronfolger vorschwebte, nicht wollten! Sie wollen keine zufriedenen Slawen in Österreich!“

„Haben Sie denn nichts Genaueres erfragt?“, fuhr der Burggraf die arme Postmeisterin an. Käthe Stingl zuckte die Achseln: „Die haben doch gleich abgehängt!“ „Ich telephoniere später mit Wien“, versicherte Bissingen.

Man tauschte Vermutungen aus, aneinandergerückt wie eine Schafherde, in die der Blitz gefahren ist. Wie leichtfertig von diesem Feldzeugmeister Potiorek, der doch gewußt haben mußte, daß Sarajevo ein Pulverfaß war. So nachlässig, daß die „Schwarze Hand“ vor seiner Nase ein Attentat hatte vorbereiten können. Gewiß war auch er gewarnt worden, nicht nur der Erzherzog! Da nichts Näheres zu erfahren war und es dunkel zu werden begann, bröckelte einer nach dem anderen von der Gesellschaft ab. Die Herren kamen zu uns. Alle fanden es unverantwortlich, das Leben des Thronfolgers so sinnlos aufs Spiel gesetzt zu haben. Man machte nicht nur Potiorek zum Sündenbock, sondern auch die Kamarilla. Wie hatte diese Inspektionsreise an einem so kritischen Zeitpunkt bewilligt werden können? Am nächsten Tag stand es schwarz auf weiß in der Zeitung".

"Die Stadt glich jetzt einem aufgewühlten Ameisenhaufen. Säbel wurden geschliffen, Pferde ausgewählt, Sättel gereinigt, Zäume geflickt, Packtaschen gefüllt. Den Offizieren wurden ihre verschiedenen Aufgaben zugeteilt. Der morgendliche Ritt auf dem Exerzierplatz unterblieb. Aber alles war voll Begeisterung und Optimismus. Hurra! Wir wurden es den Serben, diesen Meuchelmördern schon zeigen! Drei Monate! Ein kurzer Krieg und Österreichs Ehre würde wiederhergestellt sein …" 

Abmarsch der 6. Eskadron aus Windisch-Feistritz (Slovenska Bistrica) zur Eisenbahnverlegung nach Galizien.

"7. August: Der Morgen dieses Tages bleibt mir in ewiger Erinnerung. Die ganze Garnison war ausgerückt und hatte sich im Rechteck auf der großen, offenen Reitschule versammelt. Die Mannschaften standen dort, in roten Hosen, hellblauen Röcken mit gelben Aufschlägen und dem Helm mit dem goldenen Löwen auf dem Kopf. Hinter ihnen drängte sich der ganze Ort.

Was jetzt geschah, war mehr als ein Abschied. Der Pfarrer hatte auf dem Feldaltar in der Mitte des Platzes die Feldmesse gelesen. Rittmeister Graf Auersperg war vor den Tisch getreten, auf dem ausgebreitet die Standarte des Regimentes lag und las deutsch und slowenisch die Eidesformel vor: „Wir schwören bei Gott dem Allmächtigen einen heiligen Eid, Kaiser und Vaterland, zu Wasser, zu Land und in der Luft, treu zu dienen bis in den Tod!“

Als sie ausgesprochen hatten, war es so still, daß man das Fallen einer Stecknadel hätte hören können. Und dann erklang getragen, rein und feierlich das „Gebet vor der Schlacht“. Die Trompeter bliesen es und die Menschen weinten. Zu diesen Tönen, denen es gegeben ist an die Saiten des Herzens zu greifen und sie in Andacht erzittern zu lassen.

Am Nachmittag ritten die Viererreihen der 6. Eskadron, begleitet und umringt von den Menschen, die alle Abschied nehmen wollten, durch die Stadt. Wie immer und doch zum letzten Mal in farbigen Uniformen auf ihren tänzelnden Pferden. Auf dem Sattel, hinter sich, den gerollten Mantel, neben sich die gefüllte Packtasche, den Karabiner quer über den Rücken, den Säbel an der Seite, inmitten all der Menschen, die winkten und schrien. Mädchen, die sich an die Bügel klammerten, die den Reitern Liebesgaben in die Hände drückten, sie noch einmal küssen wollten. Und alle weinten und jubelten in der hysterischen Begeisterung, die sich der Menge bemächtigt, wenn sie ein ihnen allen gemeinsames Gefühl ergreift und alle persönlichen Gedanken und Empfindungen auslöscht. Als die Eskadron in die Pragerhoferallee einbog und der Rittmeister „Trab“ kommandierte, liefen sie noch eine Weile hinterher. In der Ferne verklang das Getrappel der Pferde".

„Endlich ein Brief meines Mannes. Das Eck mit der Feldpostnummer am Couvert war wie ein Symbol der Sorge und Angst. „Von Stryj (Galizien, heute Ukraine) aus auf Patrouille gewesen. Am Haus Souvent vorbeigeritten. Tante Blanche vor drei Wochen gestorben. Die Dienerschaft hat das Haus vollkommen ausgeplündert. Die Ahnenbilder haben die Russen. Von der Friedhofsmauer gedeckt, bemerkte ich die Russen auf dem Gegenhang im Kartoffelacker eingegraben. Auf die Meldung hin erschien ein Generalstäbler und sagte stolz: ‚Es gibt keine Russen in Galizien!‘, schaute sich mit dem Trieder um und wurde sofort angeschossen. Das 17. Infanterie-Regiment marschierte los, in farbigen Uniformen, in geschlossenem Reihen, aufrecht wie auf dem Exerzierplatz. Die Russen erdfarben, kaum sichtbar, mähten sie mit ihren Maschinengewehren nieder. Die Verluste sind furchtbar. An die 40.000 Mann!“

„Höre“, sagte Mizzi, die Tochter des Burgherren Graf Attems. „Ich fahre nach Stanislau, um nachzusehen, ob die Russen meine Wohnung total geplündert haben. Willst Du mitkommen? „Oh, gerne! Aber wie?“ „Ich bekomme ein Hoftelegramm. Ich erbitte auch eines für Dich!“

Ich hatte keine Ahnung: „Was ist das?“ „Meine Schwägerin, die Hofdame bei der Erzherzogin Zita, verschafft mir ein Telegramm, das uns die Berechtigung gibt, mit allen Militärzügen mitzufahren.“

Wir fuhren am 21. Juli zuerst nach Wien und am nächsten Morgen in einem zum Bersten vollen Zug nach Budapest. Die Damen saßen, statt zu dritt, zu fünft auf den Polstersitzen. Die Herren standen gedrängt nebeneinander, bei jedem Ruck des Zuges in Gefahr, den Damen auf den Schoß zu fallen.

Das Umsteigen aus dem Budapester Zug in den nach Delatyn war ein lebensgefährliches Unterfangen. Die Herren stiegen durch die Fenster ein und aus. Das Gepäck wurde ihnen nachgeworfen. Am Gang durchzukommen war ein Ding der Unmöglichkeit. In Satora Ujhely war es dann aus für das Zivil und der Zug leerte sich. Aber nur wenig hat mich während dieses Krieges so sehr beeindruckt wie der Bahnhof von Satora Ujhely.

Da lagen teilnahmslos, ihre ganze Habe in einem Bündel unter dem Kopf, Männer, Frauen und Kinder, alte Leute und Verwundete. Sie lagen da, als hätten sie sich und jede Hoffnung aufgegeben, als wäre alles Leben in ihnen erloschen. Kein Kind schrie. Kein Verwundeter stöhnte. Soldaten und Offiziere stiegen achtlos über sie hinweg. Ohne hinzublicken, scheinbar ohne jedes Mitgefühl traten sie zwischen diese halben Leichen, die dalagen wie fortgeworfene Pakete. 

Wir hatten jetzt, dank des Hoftelegramms, ein Coupé für uns, konnten uns endlich ausstrecken und schlafen. Am Nachmittag des 23. Juli kamen wir in Stanislau an.

So ungefähr hatte ich mir, nach Mamas Erzählungen, das kleine Landstädtchen vorgestellt: kleine Läden, in denen alles durcheinander lag, bestenfalls stockhohe Häuser, auf der Straße viele Juden in schwarzem Kaftan, Schläfenlocken und großem, schwarzem Samthut. Zwischen ihnen, in Feldgrau, Offiziere aller Waffengattungen. Mizzis Wohnung war unangetastet. Selbst die Marmeladegläser standen noch in Reih und Glied. Mein erster Weg war auf die Feldpost, um zu erkunden, wo die Fünferdragoner im Augenblick wären. Dort sagte man mir, das könne niemand wissen, denn alles sei in Bewegung. Das war eine trostlose Nachricht. Wo sollte ich Otto finden? Ratlos stand ich vor der großen Karte Galiziens, die an der Wand hing. Mein Blick blieb am Ortsnamen Nizniow hängen ... Wo hatte ich den Namen schon einmal gehört? Hatte mein Mann ihn jemals genannt? Er kam mir so bekannt vor. Ich sagte dem Beamten: „Bitte, telephonieren Sie nach Nizniow!“ „Das hat gar keinen Sinn“, sagte er. „Es ist alles in Bewegung!“ „Bitte!“, sagte ich. „Nein. Es ist nur schade ums Geld!“ Jetzt beschwor ich ihn: „Ich bin doch so weit gereist!“ Endlich ließ er sich erweichen und rief Nizniow an. Er machte ein verblüfftes Gesicht, hängte den Hörer wieder ein und sagte: „Gerade reiten die Fünferdragoner ein!“ Ich bat ihn, den Oberleutnant Baron Urban verständigen zu lassen, daß seine Frau in Stanislau auf ihn warte. Mein Mann schickte mir noch am selben Abend einen Wachtmeister und ließ mir sagen, er komme am nächsten Morgen.

Dann erschien Otto, nicht ohne mir heftig wegen meines Leichtsinns den Kopf zu waschen. Was mir eingefallen wäre, einfach an die Front zu fahren! Es wäre der reinste Zufall, daß wir uns getroffen hätten. Aber wir genossen das Zusammensein. Dann kam der Moment des Abschiedes. Es wurde mir noch strengstens aufgetragen, am nächsten Tag heimzufahren. .. Adieu! Adieu! Ich saß am Abend allein und traurig im Restaurant, als ein Dragonerleutnant in Marschadjustierung und schwer bepackt eintrat. Er blickte sich um, erkannte mich und kam auf mich zu. Staunend fragte er: „Was machen Sie denn da?“ Mit Betonung auf dem „Sie“. Ich erzählte ihm, was ich da mache und daß mein Mann auf der morgigen Heimfahrt bestehe. Er lachte: „So dumm können Sie gar nicht sein! Wozu dann die weite Reise? Ich fahre morgen im Fiaker an die Front. Ich nehme Sie mit. Wenn er Sie dann auch nicht will, können Sie ja mit dem Fiaker umkehren. Zur Heimfahrt kommen Sie immer noch zurecht.“

„Im Fiaker an die Front?“ Ich begriff es nicht. „Natürlich. Sie werden schon sehen.“ Wimmersperg war jung und fröhlich: „Der wird staunen!“ Und dann war es wirklich ein Fiaker, mit dem wir fuhren. Ein junger Jude im Kaftan auf dem Bock. Er stank verheerend nach Knoblauch. Aber was machte das, wenn man so selig durch eine Gegend fuhr, die, gar nicht vom Krieg verwüstet, lieblich war im Gold der reifenden Weizenfelder mit den dunklen Flecken der bewaldeten Hügel. Wir fuhren drei Stunden. Von Krieg keine Spur. Als wir zu einem dichten Gebüsch kamen, sprangen dahinter einige Herren auf. Sie trauten ihren Augen nicht. Einer schrie: „Eine Dame!“ Und die anderen riefen: „Wir lassen sie nicht mehr fort!“ Nur Otto war sprachlos, aber immerhin glücklich". 

"Der Kommandant, Robert Graf Salm, kratzte sich hinter dem Ohr: „Und wohin mit ihr?“ „Ins Kloster“, rief einer der Herren. Auf einem der Hänge stand wirklich weiß und leuchtend ein Kloster. Von nach Hause fahren keine Rede mehr! Der Kutscher kehrte ohne mich um. Die Offiziere waren gerade beim Speisen gewesen. Zwei lange Bretter auf zwei Fässern bildeten den Tisch; die Sitzgelegenheiten lagen entsprechend tiefer. Ich bekam auch zu essen, nur wunderte ich mich über die merkwürdigen zischenden Geräusche über unseren Köpfen. „Das sind Feindeskugeln“, wurde ich belehrt. „Wir sitzen hier im toten Winkel. Der Hügel deckt uns.“ Das Kloster der Unbefleckten Empfängnis lag unangetastet auf dem gegenüberliegenden Hang. Dort weideten Pferde. Die Russen, von der anderen Seite des Dniester, schossen mit Granaten auf den Hügel. Eine Erdfontäne spritzte auf. Die Pferde sprangen nur zur Seite und grasten dann seelenruhig weiter.

Der Weg in das Kloster war eingesehen und auch dort schlugen hin und wieder Granaten ein. Es wurde mir erklärt, daß ein gegenseitiges Übereinkommen bestünde, nur bei Angriffen wild aufeinander loszuknallen. In den Stellungen fange man um acht Uhr früh an und höre um fünf Uhr nachmittags auf. Wir würden daher erst gegen Abend in das Kloster gehen und die Oberin, eine polnische Gräfin, die Oberstleutnant Graf Salm kannte, um Unterkunft für mich zu bitten. Sie war sofort bereit, mich aufzunehmen, und wies mir in der Klausur die Zelle Nr. 1 zu.

Ich habe nie in meinem Leben so gut und unbeschwert geschlafen wie in dieser nackten Zelle auf den drei Brettern mit den glatt darauf gelegten Strohhalmen. Vor acht Uhr früh machte ich mich auf den Weg zum Unterstand. Im toten Winkel, der uns vor den feindlichen Geschoßen schützte, suchten wir nach Schwämmen für unser Mittagessen. Nach fünf Uhr Nachmittag gingen Otto und ich in Begleitung einiger Offiziere auf den Stützpunkt. Er lag erhöht und war vollkommen gesichert. Tagsüber schossen die Russen wacker dorthin. Nach fünf Uhr konnte man sich getrost auf die Brüstung setzen und mit dem Trieder in die feindlichen Stellungen spähen. „Auf eine weiße Bluse schießen sie ohnehin nicht!“ Also setzte ich mich auf die Brüstung und sah über den Fluß hinüber, der hier ziemlich breit und träge zwischen den Stellungen dahinfloß. Auf der anderen Seite sah man durch den Trieder die Russen in ihren khakifarbenen Uniformen zwischen den Maisstauden hin- und hergehen. Irgendwo verschwanden sie und tauchten dann wieder auf. Arme Teufel, die wie unsere Soldaten ihre Haut zu Markte trugen. An einem Nachmittag, als sich mir die Gelegenheit geboten hatte nach Stanislau zu fahren, wurde der Stützpunkt eine halbe Stunde nach fünf Uhr in Trümmer geschossen. Niemand hatte Schaden erlitten. Aber daß ich ausgerechnet an diesem Nachmittag nicht dort eben zu Besuch erschienen war, betrachteten die Dragoner als keinen reinen Zufall, sondern als Zeichen der Vorsehung. Sie sind damals alle noch fromm gewesen. Als zu Beginn des Sommers die Cholera zwischen den Leuten Todesopfer forderte, ließ der Oberstleutnant alle Dragoner mit erhobenen Fingern den Eid leisten: „Weder rohes Obst noch ungekochtes Gemüse zu essen!“ Sie hielten ihren Eid und es gab keine Todesfälle mehr. Ich habe die Rache für die Zertrümmerung des Stutzpunktes, einen Feuerüberfall auf die Russen, total verschlafen, obwohl acht Geschütze unter meinem Fenster gestanden sein sollen. Am 9. August hatten die Eskadronen sich zum Abmarsch bereit zu halten. Die Offensive sollte bis in den Raum von Brest-Litowsk vorgetragen werden. Am 12. war es soweit. Ich nahm gerührt Abschied von allen. Ich hatte erlebt, daß man fallen mußte wie Graf Thurn, es aber auch so friedlich zugehen konnte wie in Nizniow".

"Zwar behauptete der Arzt, ich würde zweifellos mit meinem zweiten Kind im Waggon niederkommen. Aber ich ließ keine Einwände gelten, packte in Windisch-Feistritz ein und in der Marburger Wohnung wieder aus, hing Vorhänge und Bilder auf und hatte noch zusätzliche Arbeit. Denn unser Vorgänger hatte sich offenbar in der Wohnung eine Wanzenzucht angelegt. Aus jedem Nagelloch hingen sie in Trauben. Der kluge Diener Franz hatte Erfahrung. Er holte eine Lötlampe und fuhr mit der Stichflamme in die Löcher. Es zischte und weg waren sie. Vorsichtshalber verwendeten wir das probate Mittel noch an allen Ritzen und Spalten. So lange wir in der Wohnung waren, gab es keine Wanzen mehr.

Mein kleines Mädchen erblickte ohne große Schwierigkeiten, aber mit lautstarkem Geschrei das Licht der Welt. Ein Esel, der in der etwas abschüssigen Domgasse, in der wir wohnten, einen Milchwagen zog, beteiligte sich sogar angeregt an dem Gebrüll. Darob scheuten zwei Pferde, die noch einige unserer Kisten angeschleppt hatten, und warfen den Milchwagen um. In dieses Durcheinander geriet der Vater, der zur Geburt seines Kindes aus der Kaserne herbeigeeilt war. Die Damen kamen, um mir zur Geburt Glück zu wünschen. Sie stiegen dann gleich einen Stock höher. Denn über uns, in zwei unschön möblierten Zimmern, wohnte unser Major Graf Waldburg-Zeil mit seiner jungen Frau, der Erzherzogin Elisabeth, Tochter des Erzherzogs Franz Salvator und der Erzherzogin Valerie, also eine Enkelin unseres alten Kaisers. Der Major hatte im Augenblick nichts Besseres gefunden als diese zwei möblierten Zimmer und hoffte, wohl nicht ewig hier bleiben zu müssen. Da wir alle ja nicht täglich mit einer Erzherzogin zu tun hatten, wurden gewisse Etiquettefragen bei mir ventiliert, bevor die Damen einen Stock höher stiegen. Machte man ihr einen Hofknicks und sprach man sie mit kaiserlichen Hoheit an? Ich lag im Wochenbett und war aller zeremoniellen Fragen enthoben. Da riß Franz die Tür auf und meldete stotternd: „Ihre kaiserliche Hoheit!“ Ich wollte gerade sagen, daß ich im Bett liege und leider nicht aufstehen könne, da stand sie schon im Zimmer. „Kaiserliche Hoheit, ich habe nicht einmal ein Fauteuil im Zimmer!“ „Das macht doch nichts! Ich setze mich auf Ihr Bett!“

Und da saß sie. Sehr hübsch, sehr jung. Sie ließ mich gar nicht dazu kommen, verlegen zu sein. Sie erzählte mir von ihren drei Kindern. Daß sie sie hier leider nicht mitnehmen konnte. Daß die Wohnung ... sie wisse auch nicht, was es sei ... sie schlafe so schlecht, denn nachts habe sie immer kleine, braune Käfer im Bett! „Kaiserliche Hoheit“, rief ich, „das sind Wanzen! Das ganze Haus ist verwanzt!“ „Wanzen?“, sagte sie entsetzt. Sie verabschiedete sich und nahm gleich Franz mit der Lötlampe mit".

Ende Jänner mußte Otto wieder an die russische Front. Aber schon Anfang März kam es zur russischen Revolution. Alles atmete auf. Jetzt, da es mit Rußland zu Ende war, würden wir für die anderen Fronten freie Hand erhalten. In der Tat herrschte in Rußland fast völlige Ruhe zwischen den Fronten. Es gab keine Kampfbewegung mehr und alles war im Schützengraben und Unterständen gelandet. Pferde waren überflüssig geworden. Eines Tages erschien ein Dragoner und brachte drei Pferde. Ich sollte trachten, sie zu verkaufen. Hypolit war nicht dabei. Er war Otto unter dem Leib erschossen worden. Ich wandte mich an einen der Herren und hatte bald einen ziemlich hohen Betrag in der Hand. Der Staat hatte sie gekauft. Hier muß ich einfügen, daß die magere Börse meiner ersten Ehemonate durch den Ausbruch des Krieges eine bedeutende Erweiterung erfahren hatte. Nicht nur war die Gage vom ersten Kriegstag an verdoppelt, auch die Abzüge für die diversen Fonds gab es nicht mehr. Überdies bezog ja Otto jetzt die Rittmeistergage. Wir lebten also bis auf gewisse Mängel erstaunlich sorglos. Wem es, so wie uns, gelang, sich gewisse Dinge wie Kaffee, Tee, Schokolade, Butter, Seife, Kerzen auf dem Schleichweg zu beschaffen – man lernte es auch, darauf zu verzichten –, konnte, bis auf die Feststellung, daß der Krieg doch keine Sicherheit bot, eigentlich glücklich sein. Die Kinder gediehen, das Schwein wuchs, die Hühner legten Eier. Und vor allem: Otto war nicht an der italienischen, er war an der russischen Front, an der die Stellungen sich festgefahren hatten und es zwischen Freund und Feind einen fast kameradschaftlichen Verkehr gab. An die Zukunft durfte man allerdings nicht denken.

Der Krieg ging weiter: am Isonzo, am Piave, in den sieben Gemeinden, in Rumänien. Aus der Ukraine hatte mir Otto alle vierzehn Tage einen Dragoner geschickt. Eine Kiste mit Kerzen, Eiern, Fett, Öl, Küchenseife, sogar eine lebende Gans und ein Zwerghuhn kamen an. In Rußland war es dann unerwartet zu einer Offensive gekommen. Vielleicht von Kerenski befohlen, um den Ausbruch der bolschewistischen Revolution aufzuhalten, die, von Lenin und Trotzki geschürt, jetzt überall ausbrach und zur Bildung der Sowjetregierung führte. Monatelang hatte es zwischen den Fronten eine Art Separatfrieden gegeben. Die russischen Offiziere waren am Abend aus ihren Gräben zu den Österreichern gekommen, hatten sich voll und toll getrunken und waren als Alkoholleichen von unseren Soldaten in Tragbaren wieder in ihre Gräben gebracht worden. Auch tagsüber hatte es friedliche Zusammenkünfte zwischen den Linien gegeben. Otto und Oberleutnant von Arbesser, der etwas Russisch sprach, unterhielten sich täglich mit den Russen zwischen den Fronten. Eines Tages, als Arbesser wieder zwischen den Linien stand, kamen drei Offiziere der Gegenseite auf ihn zu und nahmen ihn mit. Er war gefangen! Es gab viele auf diese Weise gefangene Offiziere an diesem Tag. Es war der Beginn der Kerenski-Offensive.